Sob a algazarra dos bugios nos matos do entorno, o cantar dos galos, mugir do gado, balir das ovelhas, zunir do vento norte, canto dos pássaros, lá vem ele, o Velho Sol. Outra vez. Incansável. Entre nuvens espessas, repechando a ventania...
A Timbaúva, ainda de galhos nus, e eu, rendemos-lhe toscas homenagens campesinas.
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